Es war die schlimmste Situation, die man sich vorstellen konnte. Die Sache wäre weniger kompliziert gewesen, wäre nicht draußen auch noch ein Reisebus vorgefahren. Der große, glänzende Bus war in einem eleganten Rote-Bete-Ton lackiert, den vornehmere Menschen wahrscheinlich als Burgunderrot bezeichnen würden. In goldenen Lettern prangte der Name des Unternehmens auf der Seite des Fahrzeugs.

Doherty beäugte die bunt gemischte Touristengruppe, die aus dem Bus kletterte, obwohl man sie gebeten hatte, sitzen zu bleiben. Wenn man sie so sah und die babylonische Sprachverwirrung anhörte, konnte man beinahe glauben, dass der Bus sie gerade auf einer wilden Fahrt rund um den Globus eingesammelt hatte. Viele von ihnen waren Senioren. Kaum hatte Doherty sie erblickt, da wusste er schon, dass es Ärger geben würde.

Die Seniorentruppe war aus dem Bus ausgestiegen und wurde nun unten an der hochherrschaftlichen Treppe aufgehalten, die zur ebenso eindrucksvollen Eingangstür des St. Margaret’s Court Hotels hinaufführte. An den erhobenen Stimmen und den geschwenkten Spazierstöcken konnte man ablesen, dass die Leute nicht sonderlich glücklich darüber waren. Wie eine Schar wütender Gänse hatten sie sich um den Reiseleiter und zwei Polizisten in Uniform versammelt, von denen man erwartete, dass sie die Öffentlichkeit in Schach hielten. Aber die Reisegesellschaft war nicht der Meinung, dass sie »Öffentlichkeit« wäre. Sie waren Touristen. Sie waren Gäste, die gutes Geld gezahlt hatten, um in einem Original-Herrenhaus aus der Zeit Elisabeths I. |16|zu übernachten. Und nun erklärte man ihnen, sie dürften nicht hinein.

Hauptsächlich für die gehbehinderten Gäste hatte man auf eine Hälfte der Treppe eine mit Teppich überzogene Rampe gelegt. Einer der Polizisten kam mit besorgter Miene auf dieser Schräge zu Doherty hinaufgelaufen. Er schob seine Mütze ein wenig nach hinten, ehe er zu sprechen anfing.

Doherty betrachtete ihn aus dem Augenwinkel. Constable Shaun Jones, sonst meist als »Jonesey« bekannt, war jung und hatte ein frisches Gesicht. Doherty verspürte leichten Neid. Auch er war einmal so jung und begeistert gewesen und so aufgeregt, als er seinen ersten Mordfall erlebte. Wie das frische junge Gesicht würde mit der Zeit auch der Enthusiasmus verschwinden und der sarkastischen Einsicht weichen, dass es unter den Menschen genauso viel Boshaftigkeit wie Güte gab.

»Die Leute sind gar nicht zufrieden, Sir.«

»Der Typ da drinnen auch nicht«, knurrte Doherty, der noch nicht ganz wieder aus seinem nostalgischen Rückblick aufgetaucht war. Er machte eine Kopfbewegung zu dem Eingangsbogen hinter ihnen. »Der ist sogar verdammt viel unzufriedener als die da unten, der ist nämlich tot!«

Der junge Polizist hatte auch Schneid. Er blieb beharrlich. »Jawohl, Sir. Die Herrschaften sagen, sie hätten dafür bezahlt und man könnte sie nicht daran hindern, das Hotel zu betreten.«

Doherty zog ungläubig eine Augenbraue in die Höhe. »Ach, wirklich?«

Der junge Beamte schaute ein wenig wie ein Schaf. »Tatsache ist, Sir, dass sie ja irgendwo übernachten müssen und nicht im Bus schlafen können. Da haben sie wirklich recht, Sir. Wir sind verpflichtet, uns um sie zu kümmern. Einige sind nicht mehr ganz jung.«

Doherty blickte finster drein. Hier musste eine Lösung gefunden werden, wenn es auch sicherlich nicht seine Aufgabe |17|war, Übernachtungsmöglichkeiten für eine Busgesellschaft zu organisieren. Schließlich war er kein Hotelier, verdammt noch mal!

Jonesey schwenkte auf ein anderes Thema um. »Ich habe mir sagen lassen, dass das Hotel einem Russen gehört, Sir.«

»Stimmt«, knurrte Doherty. Tanja, die junge Frau am Empfang, hatte ihm das auch erzählt.

»Die sind ja heutzutage wirklich überall, nicht? Denen gehören Fußballvereine und so und überhaupt.«

Doherty antwortete nicht. Dieser spezielle Russe wollte also lieber ein Hotel als einen Fußballverein besitzen? Das konnte man nicht gegen ihn halten.

Doherty fiel ein, dass er selbst schon in einigen Hotels übernachtet hatte – geschäftlich und privat. Er schaute auf die Fassade aus dem sechzehnten Jahrhundert und überlegte, dass er gar nichts dagegen hätte, hier abzusteigen. Er liebte alte Gemäuer. Ihm gefiel ihre besondere Atmosphäre viel besser als die in den modernen Häusern mit all dem Glas und der minimalistischen Einrichtung. Er wollte wirklich sehr gern einmal hier übernachten. Deswegen hatte er ganz entgegen seinen sonstigen Gewohnheiten ein Los für die Tombola erworben. Die wurden am Empfang verkauft, und der Erlös ging an Wohlfahrtseinrichtungen. Der erste Preis war ein Luxusaufenthalt für zwei Personen mit allem Komfort.

Constable Jones war außerordentlich aufmerksam.

»Haben Sie die Lose für die Tombola gesehen, Sir? Fünf Pfund! Würde mir nicht im Traum einfallen, so viel für ein Los auszugeben. Völlig verrückt!«

»Wir sind nicht hier, um über Lospreise zu debattieren, Jonesey«, sagte Doherty. Mit einem Blick auf die Senioren, die kurz vor einem gewalttätigen Aufstand zu stehen schienen, schob er rasch das soeben erworbene Los in die Jackentasche. Ein Luxusaufenthalt für zwei Personen! Was würde wohl Honey davon halten? Ihr Hotel lief im Augenblick wegen der Renovierungsarbeiten nur auf Sparflamme. Da hatte sie keine Entschuldigung dafür, nein zu sagen.

|18|Doherty stand am oberen Ende der Treppe vor dem Haupteingang und genoss die wunderbare Aussicht auf die einspurige Straße, die sich durch das St. Margaret’s Valley in der idyllischen Umgebung von Bath zum Haus hinaufschlängelte. Es war ein herrliches Tal, schmal, grün und dünn besiedelt mit höchst begehrenswerten Anwesen größeren Kalibers, alle mit eigener Zufahrt und ein, zwei Stallgebäuden hinter dem Haus.

Im Augenblick hätte das Panorama nicht reizvoller sein können. Doch dann sah er etwas, das seinen – bisher eher verbissen verkrampften – Mund entspannt offen stehen ließ.

Ein rosa Cadillac fuhr in nicht gerade gemäßigtem Tempo das Tal hinauf. Die Kavallerie kam zur Rettung!

Mary Jane blieb unten an der Treppe stehen. Sobald die Amerikaner in der Gruppe sie als eine der Ihren erkannt hatten, wurde sie mit Beschwerden und Fragen überhäuft.

Der junge Polizeibeamte begleitete Honey die Treppe hinauf zu Doherty. Sie versuchte, Steves Gesichtsausdruck zu deuten. Unmöglich. Er schaute ernst, wie immer, wenn es einen Job zu erledigen galt.

»Du siehst blass aus«, merkte Doherty an.

»Was hättest du erwartet? Mein Wagen ist in der Inspektion. Mary Jane hat mich hergefahren. Nach ein paar Sekunden auf festem Boden geht es mir bestimmt gleich wieder besser.«

Mary Jane und ihr Auto waren in Bath inzwischen fast schon berühmt-berüchtigt. Ihr Cadillac war keine riesige Limousine mit Bremslichtern von der Größe eines mittleren Esstellers und einem Kühlergrill, der so breit war wie ein Canyon. Nein, es war ein einfaches kleines Coupé aus dem Jahre 1961. Und rosa – zartrosa. Mary Janes Fahrkünste waren gleichermaßen berühmt. Bisher hatte sie einfach Glück gehabt. Oder die Verkehrspolizisten hatten schlicht keine Lust, jede Menge Formulare auszufüllen. Tatsächlich war ihr Fahrstil haarsträubend, aber sie hatte mit dem Wagen |19|noch nie einen Unfall gebaut. Vielmehr schien ein Zauber das Auto zu schützen. Mary Jane pflegte es hingebungsvoll. Sie liebte ihren Cadillac. Sie wollte, dass er ein langes Leben hatte.

Das fand Honey in Ordnung. Sie wollte auch gern ein langes Leben.

Sie folgte Doherty durch den mit Eichenholz getäfelten Empfangsbereich und schritt über die schwarz-weißen holländischen Bodenfliesen. Spots waren geschickt auf mittelalterliche Gobelins, auf Rüstungen und Zinnteller gerichtet. St. Margaret’s stand innen wie außen unter Denkmalschutz. In der richtigen Beleuchtung und zur richtigen Tageszeit war es ganz einfach, sich vorzustellen, dass Damen in Schnürmiedern und bärtige Herren in Wams und eng anliegenden Hosen die Eingangshalle bevölkerten.

»Hier entlang«, sagte Doherty.

Sie folgte ihm durch einen holzgetäfelten Korridor. Die uralten Eichendielen knarrten leise unter ihren Schritten.

Die Leute von der Forensik waren gerade fertig geworden. Das Badezimmer war auf altmodische Weise luxuriös. Die Wanne war riesig und hatte Löwenfüße. Die dunkelgrünen Kacheln sahen aus, als stammten sie aus viktorianischer Zeit. Ein blank poliertes Messingrohr verband die blau-weiß gemusterte Toilettenschüssel mit dem darüber angebrachten Wasserkasten. Alles wunderschön und historisch, wenn auch zum Saubermachen vielleicht nicht allzu praktisch. Honey bemerkte, dass die Spülkette fehlte.

Das Fenster stand weit offen. Eine Glasscheibe war eingeschlagen, und überall auf dem Boden lagen Scherben. Doherty zog das Fenster zu.

»Man hat den Manager geholt, damit er mit seinem Schlüssel die Tür aufsperrt, aber es ging nicht. Die Badezimmertür war von innen verriegelt.«

»Wer hat ihn dann gefunden?«

»Die Arbeiter, die hinten ein Gerüst aufgebaut haben, damit die Steinmetze ein paar Fensterpfosten ausbessern können. |20|Der arme Kerl, der ihn entdeckt hat, ist beinahe von seinem selbstgebauten Gerüst gefallen, als er zum Fenster hereingeschaut hat.«

»Todesart?«, erkundigte Honey sich knapp.

»Philippe Fabiere ist mit der Spülkette der Toilette erwürgt worden, und dann hat man ihm noch den Griff von dem Ding in den Hals gerammt. Der war rombenförmig, aus Porzellan mit blau-weißem chinesischem Muster, aus der Herstellung von Wedgwood – sagt zumindest die Forensik.«

Wenn sich Honey Philippe – jemanden, den sie ziemlich gut kannte –, mit dem Griff in der Luftröhre vorstellte, wurde ihr ganz übel. Also sagte sie etwas ziemlich Dummes.

»Es kann demnach kein Selbstmord gewesen sein.«

Doherty schaute sie fragend an, eine Augenbraue hochgezogen, einen Mundwinkel nach unten, als hätte sie eine Möglichkeit angesprochen, die er noch nicht in Betracht gezogen hatte. Dann verwarf er den Gedanken.

»Absolut unmöglich. Es sei denn, er hatte eine Vorliebe dafür, Porzellan zu verspeisen. Es hat ihn jemand über die Toilettenschüssel nach hinten gedrückt und die Kette abgerissen. Und dieser Jemand war stark. Philippe hat Blutergüsse seitlich am Hals. Es gibt natürlich jede Menge Fingerabdrücke. Dies ist eine Toilette, die von vielen benutzt wird.«

»Wie schade! Na ja, Philippe hat bei seinen Renovierungsarbeiten immer genauso Regie geführt wie früher, als er noch am Theater war. Er setzte stets die volle Mannschaft ein. Und was ist mit dem Riegel?«

Doherty untersuchte den Riegel, der so fest vorgeschoben gewesen war. Er runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf. »Sauber abgewischt.«

»Also ganz bestimmt Mord. Aber wie konnte die Tür von innen verriegelt sein?«

Honey bemerkte, dass Doherty über diese Frage nicht gerade erfreut war. Er schaute den Riegel so grimmig an, |21|als wäre er allein für den grausigen Mord verantwortlich. Er grummelte: »Ein von innen verriegelter Raum, in dem sich niemand befindet, außer einer Leiche. Klingt wie aus einem Roman von Agatha Christie.« Er schob den Riegel hin und her und rieb dann Daumen und Zeigefinger aneinander. »Schmierfett.«

»Vaseline«, sagte jemand aus dem Forensik-Team. »Dann lässt er sich besser hin und her schieben. Nicht, dass er nicht ohnehin gut beweglich war. Es ist ein ziemlich altes Stück. Die neuen wären ein bisschen schwerer gegangen. Aber der hier nicht.«

Honey zuckte die Achseln. »Ja, und?«

»Zweifellos wird mir bald jemand genau erklären, wie das bewerkstelligt wurde«, sagte Doherty in einem Ton, als hätte die Polizei immer alle Antworten parat, was Honey ernsthaft bezweifelte.

Honey hatte ihren eigenen Trumpf im Ärmel. »Ich frage Lindsey. Die kann prima solche Rätsel lösen.«

»Ich krieg’s vor dir raus.«

»Wollen wir wetten?«

»Zehn Pfund.«

»Topp! Die Wette gilt.«

Wieder lief Honey ein kalter Schauer über den Rücken, als Doherty und sie durch den eleganten Empfangsbereich schritten, wo einst Lord und Ladys gespeist und getanzt hatten. Diesmal hatte sie die Gänsehaut aber nicht wegen der Geister der Vergangenheit, sondern beim bloßen Gedanken an Philippes Ableben. Und der Griff der Toilettenkette in der Luftröhre – selbst wenn es eine echte Antiquität war –, das war ziemlich makaber. Zum Glück hatte man den Leichnam schon vor ihrer Ankunft abtransportiert.

»Was ist also mit seinen Konkurrenten?«, fragte Doherty.

»Zwei Hauptrivalen hatte er.« Sie nannte ihm die Namen, die sie von Casper erfahren hatte. »Casper erwartet, dass bald jemand verhaftet wird«, fügte sie hinzu.

|22|Doherty schaute sie ironisch an. »Casper erwartet immer, dass bald jemand verhaftet wird.«

Das alles war ziemlich schlimm. Honey konnte nicht ahnen, dass es bald noch schlimmer kommen sollte.

Mary Jane stand mit selbstgefälligem Gesicht vor der Gruppe der betagten Touristen.

»Honey, diese armen Leute haben gerade gesagt bekommen, dass sie hier unmöglich übernachten können, jedenfalls nicht vor übermorgen. Die Polizei will ihre Befragungen und Untersuchungen machen, ohne dass ihr ständig Gäste vor die Füße laufen. Das ist natürlich verständlich …«

»Natürlich«, erwiderte Honey.

»Aber irgendwo müssen sie ja schlafen …«

»Das nehme ich an«, sagte Honey und ging zum Auto. Als sie mit den Fingern den Türgriff berührte, war ihr, als stünde das Ding unter Strom. Eine blitzartige Erkenntnis schoss wie Elektrizität durch sie hindurch. Es kribbelte ihr in den Fingerspitzen. Doch sie wusste, dass es keine Elektrizität war. Es war ein Verdacht, ein tiefer, besorgniserregender Verdacht, dass Mary Jane etwas getan hatte, was sie besser gelassen hätte. Zumindest hätte sie Honey vorher fragen sollen.

Honey schaute mit misstrauischem Blick zu ihrer leicht verdrehten Freundin hin, die bereits auf dem Fahrersitz saß.

Mary Jane lächelte. »Ich habe das alles schon organisiert«, verkündete sie in nüchternem Ton und zog mit lautem Knall die Autotür hinter sich zu. »Ich habe denen gesagt, dass bei dir alle Zimmer leer stehen und dass sie da übernachten können, wenn es ihnen nichts ausmacht, dass es nach Farbe stinkt und kein Teppich auf dem Boden liegt.«

Honey wollte erwidern: Kommt gar nicht in Frage. Wir sind mitten in den Renovierungsarbeiten. Doch ehe sie eine Chance dazu bekam, winkte Mary Jane schon ihren neuen Freunden.

»Geht in Ordnung, Leute«, rief sie ihnen durch das offene Wagenfenster zu. »Ich hab alles im Griff. Lasst euch |23|vom Busfahrer einfach mit eurem Gepäck am Green River Hotel absetzen.«

Aufgeregt wurden wieder Hände und Gehstöcke geschwenkt. Laute Begeisterungsrufe erschallten. Mary Jane hatte ihre gute Tat für den Tag getan. Honey hatte immer noch Bedenken. Kaum jemand war mäkeliger als Hotelgäste über fünfundsechzig.

Die Rückfahrt nach Bath wurde wie immer von lautem Hupen der anderen Verkehrsteilnehmer begleitet, während Mary Jane fröhlich über irgendetwas mit Tarotkarten plapperte, wenn Honey auch nicht recht ausmachen konnte, worum es da eigentlich ging.

Sie war ein wenig ungehalten, dass Mary Jane vor dem Hotel die Nummer mit dem Barmherzigen Samariter abgezogen hatte, während sie drinnen Hercule Poirot gespielt hatte. Doch eigentlich kreisten ihre Gedanken unweigerlich immer wieder um Philippe Fabiere. Wer um alles auf der Welt würde so etwas Makabres tun? So etwas … Originelles?

Sie erreichten Bath vor dem Reisebus. Wie in einem Traum trat Honey in den Empfangsbereich. Erst als Lindsey sich nach Einzelheiten erkundigte, fiel ihr ein, dass sie ihr von dem verriegelten Badezimmer erzählen wollte. Zunächst hatte sie nur gejammert, dass man ihr einen ganzen Bus voller Gäste auf den Hals gehetzt hatte.

»Du kriegst aber doch was dafür, dass du sie hier aufnimmst?«, meinte Lindsey.

»Nun … ja.«

»Dann ist es doch nicht so schlimm. Also, jetzt zu diesem Rätsel. Um wie viel hast du mit Doherty gewettet?«

»Zehn Pfund.«

»Kinderspiel«, sagte Lindsey und grinste übers ganze Gesicht. »Komm mal mit.«

Lindsey trottete auf die Herrentoilette. Verwirrt und neugierig folgte ihr Honey in eine der drei Kabinen.

|24|An die Wandfliesen gelehnt, schob Lindsey den Riegel hin und her. Sie hatte eine ernste Miene aufgesetzt. Lindsey konnte richtig gut logisch denken. Wo sie das herhatte, vermochte sich Honey nicht vorzustellen. Von ihr jedenfalls nicht. Und von ihrem Vater Carl auch nicht. Der war eher ein Partylöwe gewesen. Und das war Lindsey nun wirklich nicht. Und nach ihrer Großmutter kam sie auch nicht; weder Honey noch Lindsey hatten mit dieser Dame viel gemeinsam. Honey trug lieber Jeans als Outfits von Jaeger, und Lindsey mochte lieber legere Sachen als klassischen Stil. Das war nur etwas für Gloria Cross, Honeys Mutter.

Lindsey schob also den Riegel hin und her. »Der geht ein bisschen schwer, aber solange er nicht klemmt, ist es eigentlich ein Kinderspiel. Man braucht eine starke Kordel oder Angelschnur.«

»Na dann, Professor Hawking, erklären Sie mir das mal.« »Ich zeige es dir lieber.«

Sie gingen zum Empfang zurück. Lindsey schnitt ein längeres Stück Baumwollzwirn aus dem Notfall-Nähzeug ab, das hinter dem Tresen aufbewahrt wurde. Dann machten sie sich wieder auf zur Toilette – diesmal entschieden sie sich für die Damentoilette. Lindsey legte den Zwirn in einer Schlaufe um den Griff des Riegels und behielt die beiden Enden in der Hand.

Honey hatte bemerkt, dass der Riegel ziemlich leicht ging, und sagte das auch.

»Doris poliert hier alles mit Bienenwachs. Davon gleiten natürlich die Riegel leichter.«

»Vaseline kann man auch nehmen, denke ich mal«, murmelte Honey vor sich hin.

Lindsey wies sie an, die Tür zu schließen. Honey gehorchte.

Die Fadenenden hingen draußen, und Lindsey zog vorsichtig mit beiden Händen daran. Der Riegel ging zu. Als sie sicher war, dass er fest saß, zog sie nur an einem Fadenende. |25|Langsam, aber sicher hatte sie immer mehr Faden in der Hand, bis er schließlich ganz herausgezogen war.

Honey drückte mit beiden Händen gegen die Tür. Sie bewegte sich keinen Zentimeter.

»Phantastisch! Sie ist verriegelt.«

Lindsey grinste. »Und das, meine Damen und Herren, war unser heutiger Zaubertrick!«